4,444 millas

Va una versión de un poema de Juan L. Ortiz al inglés. Puequesté hecho con las patas. Pueque no.


God Disrobes in the Rain
God disrobes in the rain
like an innumerable.
caress.
Birds sing amidst the rain.
Plants dance in gleeful dampness.

The earth
like a female
dissolves into the delving fingers
with the pallor of thousand swooned eyes.

I walk under the rain, drenched, singing,
bound to mirages that recede in a rustling dream

Rain, rain!
The Spring God's nakedness
descends dancing, dancing
to impregnate the beloved
agape in awe, abated by a long
yellow, passion.


Dios se desnuda en la lluvia...

Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
Cantan los pájaros entre la lluvia.
Las plantas bailan de alegría mojada.

La tierra
como una hembra
se disuelve en los dedos penetrantes
con una palidez de mil ojos desmayados.

Camino bajo la lluvia, todo mojado, cantando,
hacia mirajes que huyen en un rumoroso sueño.

¡Lluvia, lluvia!
Desnudez del dios
primaveral,
que baja danzando, danzando,
a fecundar la amada
toda abierta de espera, quebrada ya de ardor
amarillo y largo.


/versión de dh

'¡Ahora ve sin parar! Corre, hijo, como el diablo
y dile a tu madre que intente
encontrarme una burbuja para el nivel de la mente
y un nudo nuevo para este lazo'.

Pero todavía se alegró, lo sé, cuando alcé mis razones
acercándolas a él
con una sonrisa que triunfó en su sonrisa y su tonto recado,
esperando el siguiente movimiento en lo jugado.

* * *

The Errand

'On you go now ! Run, son, like the devil
And tell your mother to try
To find me a bubble for the spirit level
And a new knot for this tie.´

But still he was glad, I know, when I stood my ground,
Putting it up to him
With a smile that trumped his smile and his fool´s errand,
Waiting for the next move in the game.

/versión de Araceli Mancilla

Cumbres dentadas, verdes cielos de hielo
un muro en el monte, la escena fría debajo.
Iglesias, granjas, setos sin hojas y el mar
se dejan ver en el frío sosiego,
donde figuras negras juegan bolos, patinan,
se deslizan en campos inundados.
A la izquierda, una taberna gótica, una braza;
campesinos; un niño que observa, y allá,
mudos y sordos —bajo árboles desnudos
enfilados en apretada perspectiva—
van cazadores en tropel, funestas lanzas oblicuas.
Los perros husmean sus pasos en la nieve;
y cual flecha, delgado, sesgando el aire
un cuervo se abate en el espacio.

Ni la llama, ni el hielo, ni la roca aguda,
Ni el silencio, como de mar helado,
Ni la línea infinita inclinada hacia adentro
de letreto, pájaro, colina y árbol
Dan sino indicios sutiles de aquel
Que derrochó aquí el misterio de la vida



Brueghel's Winter
Jagg'd mountain peaks and skies ice-green
Wall in the wild, cold scene below.
Churches, farms, bare copse, the sea
In freezing quiet of winter show;
Where ink-black shapes on fields in flood
Curling, skating, and sliding go.
To left, a gabled tavern; a blaze;
Peasants; a watching child; and lo,
Muffled, mute--beneath naked trees
In sharp perspective set a-row--
Trudge huntsmen, sinister spears aslant,
Dogs snuffling behind them in the snow;
And arrowlike, lean, athwart the air
Swoops into space a crow.

But flame, nor ice, nor piercing rock,
Nor silence, as of a frozen sea,
Nor that slant inward infinite line
Of signboard, bird, and hill, and tree,
Give more than subtle hint of him
Who squandered here life's mystery.


/versión de DH

La punteada línea que las cenizas de mi padre hicieron
en la playa de Sandymount
es algo que la marea no se llevará.



The Strand
The dotted line my father ashplant made
On Sandymount Strand
Is something else the tide won’t wash away.



/versión Araceli Mancilla

Las manos de él eran tibias y pequeñas e inteligentes.
Cuando anoche las volví a ver, eran dos hurones
jugando solos en un campo iluminado por la luna.



An August Night
His hands were warm and small and knowledgeable.
When I saw them again last night, they were two ferrets,
Playing all by themselves in a moonlit field.


/versión de Araceli Mancilla

Soy una violeta y un aliso,
Lo oscuro y lo pálido en la carne.

Espío con ojo ligero
el aliso de mi pecho amargo
y de mis rizos que refulgen perezosos
en el sol de la ribera.

Soy una violeta y un aliso,
El negro y el rosa en la carne.

Y cuido la violeta que esplende
grave y dulce en el claro
de mi tarde de terciopelo
bajo la sombra de un cerezo.

Soy una violeta y un aliso,
lo seco y lo suave en la carne.

La violeta retuerce su lámpara
sobre los flancos duros del aliso
y se refleja en el humo azul
del agua de mi corazón avaro.

Soy una violeta y un aliso,
lo frío y lo indiferente en la carne.


Danza di Narcís
Jo i soj na viola e un aunàr,
il scur e il pàlit ta la ciar.

I olmi cu’l me vuli legri
l’aunàr dal me stomi amàr
e dai me ris ch’a lusin pegris
in tal soreli dal seàl.

Jo i soj na viola e un aunàr,
il neri e il rosa ta la ciar.

E i vuardi la viola ch’a lus
greva e dolisiosa tal clar
da la me siera di vilút
sot da l’ombrena di un moràr.

Jo i soj na viola e un aunàr,
il sec e il mòrbit ta la ciar

La viola a intorgolèa il so lun
tínar tai flancs durs da l’aunàr
e a si ta l’azúr fun
da l’aga dal me còur avàr.

Jo i soj na viola e un aunàr,
il frèit e il clípit ta la ciar.

/versión de DH

Cuando la tarde se pierde en las fuentes
mi país luce desvaído

Estoy lejos, recuerdo sus ranas,
la luna, el triste tintineo de los grillos

El llamado al rosario se disipa por el prado:
Estoy muerto al canto de las campanas

Forastero, no temas mi leve vuelo
por el llano: soy un espíritu de amor

que a su país regresa de lo lejos.




Ciant da li ciampanis
Co la sera a si pièrt ta li fontanis
il me país al è colòur smarít.

Jo i soi lontàn, recuardi li so ranis,
la luna, il trist tintinulà dai gris.

A bat Rosari, pai pras al si scunís:
jo i soj muàrt al ciant da li ciampanis.

Forèst, al me dols svualà par il plan,
no ciapà pòura: jo i soj un spirt di amòur

che al so país al torna di lontàn.


/versión de DH

Tarde luminosa, crece el agua
en el foso, una mujer encinta
camina por el campo.

Te recuerdo, Narciso, tenías el color
de la tarde, cuando las campanas
tocan a muerto.



Il nini muàrt
Sera imbarlumida, tal fossàl
a cres l'aga, na fèmina plena
a ciamina pal ciamp.

Jo ti recuardi, Narcís, ti vèvis il colòur
da la sera, quand li ciampanis
a súnin di muàrt.

/versión de DH

Una parte considerable de la obra poética de Pier Paolo Pasolini no fue escrita en italiano, sino en una lengua romance de los Alpes: el friulano, la lengua de su madre. Van acá unos intentos de captar la densidad propia de su poesía sin pasar por las traducciones al italiano.

Muerte de Narciso
Estoy negro de amor
ni mozo ni ruiseñor
todo entero como una flor
y ansío sin anhelo

Me levanté entre violetas
cuando clareaba
cantando un canto olvidado
en la noche tranquila.
Me dije: «¡Narciso!»
y un espíritu con mi rostro
oscureció la hierba
con el claro de sus rizos.


Dansa di Narcìs
Jo i soj neri di amòur
né frut né rosignòul
dut intèir coma un flòur
i brami sensa sen.

Soj levat ienfra li violis
intant ch’a sclariva,
ciantànt un ciant dismintiàt
ta la not vualiva.
Mi soj dit: «Narcìs!»
e un spirt cu’l me vis
al scuriva la erba
cu’l clar dai so ris.

/versión de DH

Querido Bill,
Cuando te busco en el pasado,
A veces pienso que eres como
San Francisco, cuya carne
Se extinguió como una nube feliz
Y se mezcló con cada amante—
Asnos, flores, leprosos, soles—
Pero creo te pareces más
Al hermano Junípero, quien sufrió
Humillaciones y glorias
Riendo como un loco manso.
Has de estar en las
Fioretti, pues eres un loco, Bill,
Como el loco de Yeats, fin
de toda sabiduría y belleza.
Eres tú, contra
Helena en toda su sabiduría
y Salomón en toda su gloria.

¿Recuerdas que hace años
Te dije que eras el primer
Gran poeta franciscano desde
la Edad Media? Perturbé
El tenor sobrio de la cena.
Tu esposa pensó que estaba loco.
Es verdad, lo siento. Y eres "puro", también,
Un verdadero clásico, sin hacer alboroto
Por ello -- muy parecido
a las muchachas de la Antología.
No como la estridente Safo, quien
pese a todo su grandeza, debió
Tener endometriosis,
Sino como Ánite, que dice
justo lo suficiente, levemente, para
ser recordada por todos los siglos.

Es una magnífica quietud
La que posées, una forma de sosiego
Frente al mundo, y sus
Rios sucios, y botes de basura,
Carretillas rojas laqueadas por la lluvia,
Ciruelas heladas robadas de la nevera,
Y el encaje de la reina, y las velloritas,
Y el incipiente follaje estallando sobre
Caminos lodosos, panzas jaspeadas
Cargadas de bebés, y Cortés y
La Malinche en la calzada
Sangrienta, la muerte del mundo florido.

Hoy en día, mientras la prensa discurre
En chismorreos, te mantienes quieto
Cada año un haz de quietud,
Poemas que no dicen nada,
Como la quietud de George Fox
Sentado quieto bajo la nube
De las tentaciones mundanas,
Junto al fuego, en la cocina,
En Valle de Beavor. Y
El arquetipo, el silencio
De Cristo, cuando se detuvo
Un trecho y dijo, "Tú lo dices".

Ahora en un poema reciente dices,
"Yo que estoy a punto de morir."
Tal vez sólo sea una alusión
A los clásicos, pero me
Estremece. ¿De dónde
Sacas esas cosas, Williams?
Piensa esto. El día llegará en que
Una muchacha camine por
El diáfano río Williams
Que atraviesa un paisaje
Idílico como de "Noticias de Ninguna Parte",
Y le dirá a sus hijos
¿Acaso no es hermoso? Lleva
El nombre de alguien que
Pasó por aquí cuando se llamaba
El Passaic, y estaba contaminado
Con excrementos venenosos
De hombres enfermos y usinas.
Fue un gran hombre. Supo
Que era hermoso ya entonces, aunque
Nadie lo veía así, por allá
En la Edad Oscura. Y el
Hermoso río que vio
Aún recorre sus venas, como
Las nuestras, y corre en nuestros ojos
Y corre en el tiempo, y nos hace parte
Suya, y parte de él.
Eso, niños, es lo que se llama
Una relación sacramental.
Y eso es lo que el poeta
Es, niños, alguien que crea
Relaciones sacramentales
Que duran por siempre.

Con cariño y admiración,
Kenneth Rexroth

[Ver el original en inglés]

En colaboración de Paul Leveno, traducimos este poema de Wallace Stevens hace ya algún tiempo, ahora lo he vuelto a leer y pienso que es muy literal, y que la sintaxis que utilizamos es un tanto atropellada. Intenté cambiarla, pero no hallé la forma de hacerlo salvo en algunas palabras, si pueden hacerme sugerencias lo agradeceré.

La poesía de Wallace Stevens (1879-1955), es desconcertante por momentos, cuestiona las buenas costumbres del sonido y la lógica, pero siempre dando de sí la reverberación extraña de su voz atenta y acertada. Sea pues bajo su consideración.
Rumbo al Camión

Una ligera nevada, como escarcha, ha caído durante la noche.
Melancólico, el periodista confronta

Al hombre transparente en un mundo traducido,
Donde se alimenta de un conocimiento nuevo,

En una estación, un clima matutino, de elucidación,
Un refrigerio de aire frío, aliento frío,

Una percepción de aliento frío, más revelador que
Una percepción de sueño, más poderosa

Que el poder del sueño, una claridad emergiendo
Del frío, levemente irisada, levemente deslumbrada,

Pero una perfección emergiendo de un conocimiento nuevo,
Un entendimiento más allá del periodismo,

Un modo de pronunciar la palabra dentro de la lengua
Bajo los árboles invernales de la terraza.


On The Way To The Bus

A light snow, like frost, has fallen during the night.
Gloomily, the journalist confronts

Transparent man in a translated world,
In which he feeds on a new known,

In a season, a climate of morning, of elucidation,
A refreshment of cold air, cold breath,

A perception of cold breath, more revealing than
A preception of sleep, more powerful

Than a power of sleep, a clearness emerging
From cold, slightly irised, slightly bedazzled,

But a perfection emerging from a new known,
An understanding beyond journalism,

A way of pronouncing the word inside of one’s tongue
Under the wintry trees of the terrace.

En lo que el buen Omar aprende a postear, mando una traducción que hizo de la poeta norteamericana Marge Piercy (n. 1936).

LARGA NOCHE DEL LO INCOMPLETO
Marge Piercy

Sobre el muro de hielo
la breve luz del solsticio se imprime,
glaciar inexorable, acantilado destellante
arrojando largas sombras azules.

Los pájaros están ávidos en alimentarse,
las ardillas se empujan entre sí.
La pata del coyote tantea
y lo conduce a la última noche, entonces
se convierte en humo.

Yo intento engatusar al gato
antes de que la tarde oscura
amenace. El viento hace una reverencia
en al chimenea. La carne
no prospera en semejante frío.

La muerte de mi madre:
El hueco de una muela extraída hace años
donde aún explora la lengua.
Nosotros cercamos, peleamos, curioseamos,
blindamos, mentimos, prometemos, fallamos,
nosotros sobornamos y obligamos.

Entonces una noche se detuvo
el cansado reloj del corazón.
Un silencio reseco y oxidado,
un silencio hueco y nudoso,
metálico; encalló en la mente.

Las palabras que nunca se dijeron,
las inquietantes preguntas no formuladas,
inútiles cuentas del collar roto.

Esto no viene como el fin,
esta es una larga noche de lamentos,
esta conversación interminable
agoniza en la garganta como el año.

(Versión de Omar Fabián)

Ver el original en inglés

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